INVIERNO EN LA COCINA

INVIERNO EN LA COCINA                                                                       de Luis Domingo Berho            

    No falta el que de pereza / se pelió con la palangana;                                                en un descuido se gana / el perro bajo la mesa,                                                         al rato nomás bosteza / o no pudiendo resistir                                                            la tentación de gruñir / porque ajuera siente ruido,                                                    lo han venido a descubrir / al que estaba allí escondido.                                                              
Al sentir - ¡Juera Tachuela!- / sale haciéndose el chiquito                                     
él, que estaba calentito, / lo mandaron de centinela,                                              
al sentir que ajuera hiela, / envidia al gato “el señor”,                                              que se queda allí al calor / agradeciendo la caricia,                                                
y disfruta de esa delicia / roncando como un tractor.                                             

    El sabañón orejero / se hace sentir de ende veras;
    un peón arregla un apero / hablando de unas cuadreras,
    de algunas otras carreras / y del que recibió un garrote.
    El ruido que hace el guisote, / al hervir sobre la hornalla,
    se parece a una chata playa / que, vacía, va al trote.

             La cocinera anuncia / que ya va estando la cena,
             de adentro e´ la alacena / unos platos ha saco;
             un truco que se ha empezao / no se deja pa´ después,
             más "perdido por perdido" / se siente una falta envido                
             pa´ ir a cenar de una vez.

             La cerrazón de la juente, / levantándome derecho
             levantándose derecho / va a estrellarse contra el techo
             y entra a trabajar el diente. / Todos se rien de repente
             porque cabecea un chico. /  Ya limpiándose el hocico
             se va a dormir el muchacho / y dándole cuerda al tacho 
             lo pone pa las cuatro y pico.

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         GALLETA DE CAMPO                                                                         por Luis Domingo Berho

Cuando en un tiempo anterior / con mis recuerdos acampo,
vieja galleta de campo, me encuentro con tu sabor.
Te saco del mostrador / de un boliche imaginario,
o sigo el itinerario / de los panaderos fieles,
que llenan de cascabeles / las calles del vecindario.

Te tostaron en las brasa, / te mojaron en la olla,
 y en los bifes con cebolla, / limpiaste el sartén con grasa.
Te hiciste sopa en la taza / en el rastrojo lejano,
y el que era criollo baquiano / pa´ cortar del asador,
no encontró nada mejor / pa´ comer sobre la mano.  

El carrero te llevó / en el pesebre guardada,
y con una rebanada / a su guiso acompañó.
El resero te cargó / en viaje de muchos días,
y anduviste por las vías / bailando en la bagayera,
cuando juiste pa´ el linyera / una de las “tres marías”.  

Hermana del güevo frito, / del cuajo y del chinchulín,
y madre de aquel budín / chacarero y exquisito. 
Te llevaron pa´ el toldito / los deschaladores rudos,
y al fin de esos días crudos / de esquilas y de caballos,
anduviste entre los callos / de los dedos macetudos.  

Sobre tu corteza güeca / era más rico el tocino,
aquel jamón campesino, / el chorizo y la manteca.
Al romperte de reseca / era música tu ruido,
y si te habrán consumido / al lao de la trilladora
cuando llegaba la hora / del ansiado mate cocido.

Tu imagen a mí regresa / colgando adentro del rancho,
con la botella en el gancho / por esa laucha traviesa. 
Te veo sobre la mesa / junto a la sopa caliente,
y siempre estabas presente / allá por las ocho y pico,
cuando el almuerzo chico / desayunaba la gente.

Vieja galleta de antaño / que en un kilo entraban dos,
yo no me olvido de vos, / de tu forma y tu tamaño,
vos sí que no hacías daño, / ni después de tres semanas.
Con vos en tardes lejanas, / cuando del campo volvía,
la presa del mediodía / la comía con más ganas.

Ya tu miga preferida / la familia no alimenta,
aunque hoy no estés en venta / el paisano no te olvida.
Vos llegaste a mi vida / con el uso de la razón,
por eso en esta ocasión / quiero decirte galleta,
que te llevo en la maleta / que nutre mi corazón.

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