LA MUSA CRIOLLA

LA MUSA CRIOLLA                                                                                                                
autor: Martiniano Leguizamón

                                                                                                   

Muy lindo, viejo, este lugar, / prolijito y adornado 

con algo de metal plateado / y bullas de pericón,

donde las vihuelas al son / vibran lindos cantos queridos,

esos que tienen gemidos / de los montes y las lomas 

que traen silvestres aromas / entre sus versos sentidos. 

Hablan del juncal y del bañado, / cuentan historias viriles,

donde los patrios prensiles / pintan un cuadro encantado,

donde el paisano esforzado / luce su gracia serena

llenando toda la escena / con su figura bizarra

cantando con la guitarra / su amargura y su pena.

Cantos que relatan colores / del remanso y la laguna

donde tiembla la luna / como una estrella entre flores,

cantos que tienen rumores / de la tarde mortecina,

de la diana matutina, / del zorzal en el ramaje,

de la indiada salvaje, / del matrero y de la china.

Cantos que de luchas pasadas / refieren algún entrevero

en que la chuza de acero / enrojeció las cañadas,

o de yerras y domadas / donde pintan lances inauditos,

que imitan risas y gritos / de la esquila y de las eras,

o melodías lastimeras / de huellas y cielitos.

Cantos al susurro de las hojas / de un sauce cimbrador

donde gime un payador / echando al viento sus congojas

que al compás delas coscojas / y de las espuelas nazarenas,

en las noches serenas / vuelan dulcemente por la llanura

con mensajes de ternura / para el rancho y la morena.

Que sigan chisporroteando / esas brillantes llamaradas

cantándole a las patriadas, / y sigan los criollos tocando

con la guitarra bordoneando, / relaten en estrofas sencillas

la vida gaucha en las cuchillas, / sus leyendas portentosas,

agrestes, libres y hermosas / pues todas ellas son una maravilla.

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COSAS DE LA VIDA                                                                                           por Boris Elkin

¡Pucha que es triste / tener el rancho así, como tapera,

sin tener un jazmín que lo perfume /ni un zorzal que le cante en la cumbrera!

Dende que asoma el alba hasta la noche… / ¡solito por la güella!

Si ensillo mi caballo pa ir al pueblo, / denenguno me acompaña a la tranquera,

y al volver por la noche, / está mi rancho ¡tan solo, tan oscuro, que da pena!

Algo me falta …  / ¡No basta que uno tenga un poco e yerba,

un zoquete de carne pa´l asao / o un chala pa pitar cuando se ofrezca.

Es algo más … y ese algo… / ¡Qué amalaya, mi Dios, si lo tuviera!

Lo que me falta es ella, / la hija del pulpero,

la que tiene dos soles en los ojos, / una noche e tormenta en su pelo,

un camuatí en los labios / y un pichón de paloma en cada seno.

¡Sí! … ¡Es ella!  

A veces, cuando llego hasta el boliche / y me abajo a tomar una ginebra,

me recuesto en la puerta que da al patio / pa así, cuando se cruza, poder verla.  

Yo he querido decirle muchas cosas, /  pero … ¡qué miesca! 

las palabras toditas se me añudan / y no puedo decir lo que quisiera. 

Ya me tengo aprendida de memoria / una declaración entera

que me la acuerdo bien cuando estoy solo / y me la olvido cuando estoy con ella.

¡Cosas de la vida!

Guapo como denguno ¡y ande quiera! / capaz de matar pumas a talero,

de peliarlo al más hombre / a poncho y tierra…

¡pero no tengo coraje pa decirle, / que me sobra ternura pa´ quererla.

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